Geständnisse einer hässlichen Sportmama | Prävention

Mein Gegner war talentiert, ein Star. Das wusste ich, als sie auf mich zulief. Sie hatte bereits dreimal Tore erzielt; Sie musste gestoppt werden. Also: "Du bist nicht so gut wie du denkst!" Gebrüllt.

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Erschrocken erstarrte sie, ihre Konzentration war gebrochen. Mission erfüllt! Dann warf der Schiedsrichter ihre Pfeife und ging zu den Tribünen. "Ich werde euch alle bitten, keine persönlichen Kommentare abzugeben", sagte sie knapp. Ich wusste, dass sie mich meinte. Und es war mir egal, obwohl mein "Gegner" erst 13 Jahre alt war und Feldhockey spielte ... gegen das Team meiner Tochter.

Das stimmt. Ich war eine hässliche Sportmama.

Meine Kinder haben sich für mich geschämt. "Könnten Sie bitte die Beamten nicht anschreien?" meine Tochter würde flehen. Mein Sohn, tapferer, schrie mich vom Basketballplatz an: "Ich hetze! Lass mich in Ruhe!" Ich konnte nicht. Ich konnte es einfach nicht. Sie waren die, die spielten, aber ich war derjenige, der sich sorgte.

Ich habe die gleichen Nachrichten gelesen, die Sie haben, über den T-Ball-Trainer, der einem Spieler einen unterdurchschnittlichen Teampartner, die Eltern, bezahlt hat noch schlimmer gemacht. Ich schnalzte mit dir die Zunge. Ich verabscheue die Betonung, die Amerika auf das Gewinnen legt. Ich weiß, was wichtig ist, ist nicht die Punktzahl, sondern wie du das Spiel spielst. Und doch ... Es gibt ein Feuer, das in mir aufflackert, wenn die Gegner kämpfen. Es spielt keine Rolle, was sie spielen oder auf welcher Ebene - Wettbewerb macht mich lebendig. ("Meine Frau wird jeden Sport mit mir im Fernsehen verfolgen", sagte mein Mann einmal zu einem neidischen Kollegen. "Sogar Fußball.") Ich weiß nicht, wie ich so gekommen bin. Ich weiß nur, dass Spiele für mich mehr bedeuten als für meine Kinder. "Ich übe gerne", sagt meine Tochter, eine Dreisportlerin in der Highschool, "aber ich mag die Spiele nicht." Trainieren? Wen interessiert das Üben? Das Spiel ist alles.

Als ich jünger war, habe ich viele Spiele gespielt: Softball, Basketball, Volleyball, Feldhockey. Und ob es ein Varsity-Match oder Pick-up bei einem Picknick war, spielte ich ganze Schwein. Ich tat es für den Ansturm, den ich bekam, als ich einen Schuss auf das Tor stoppte oder ein Ass servierte. Keine akademische Ehre, kein professioneller Preis, würde jemals so gut fühlen.

Sobald meine Kinder jedoch kamen, trat ich zur Seite. Sie waren an der Reihe. Und oh, die Hoffnungen, die ich für sie hatte! Ich trainierte sie, verwurzelt für ihre Teams, und wartete ängstlich darauf, sie zu Sternen zu erblühen. Sie haben nicht. Sie gaben sich große Mühe und hatten Momente des Ruhms. Aber wissen Sie, sie wollten nie Fußball im Fernsehen sehen. Und es dämmerte mir langsam, dass athletische Konkurrenz mir etwas bedeutete, was sie nicht taten. Sport war meines Erachtens der Prüfstand des Lebens - der ganze Wagen des Feuers. Für meine Kinder war Sport das, was Mama zum Berserker macht.

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Wie so oft kam ich zu spät zu dieser Erkenntnis, um einen Unterschied zu machen. Wenn ich nur wie die anderen Mütter in meinem Liegestuhl hätte bleiben können, anstatt die Seitenlinien zu betreten, würden die Kinder und ich vielleicht zusammen sitzen, um den Weltcup zu sehen. Vielleicht würden sie Sport mit Freude verbinden, so wie ich es tue, anstatt mit Selbstbewusstsein und einem Gefühl von Erwartungen, die nicht erfüllt sind. Wenn ich das hätte tun können, wäre ich nicht, wer ich bin. Wettbewerbsfähigkeit ist nicht etwas, das du aus deiner Psyche herausräumst, wenn du dein Schließfach ausräumst. Bei den Spielen meiner Kinder konnte ich das gemähte Gras riechen und die Kreidelinien auf dem Feld abkratzen.

Ich konnte es nicht ertragen, nur zuzuschauen. Ich wollte spielen. Als ich bei den Refs tobte, war ich wütend darüber, dass ich an der Seitenlinie feststeckte.

Vor ein paar Jahren, als ich meinen Sohn im Y am Basketball absetzte, rannte ich in die Mutter von einem Kind in seiner Scout-Truppe. Sie war dort, sagte sie mir, für das Mittwochabend-Volleyballspiel.

"Ich liebe Volleyball", sagte ich.

Sie muss etwas in meiner Stimme gehört haben. "Warum kommst du nicht mit?"

"Oh, ich habe seit Jahren nicht mehr gespielt", sagte ich. "Meine Knöchel ... meine Schulter ..."

Sie zuckte die Achseln und bemerkte: "Jeder hat was."

So habe ich mein Spiel zurückbekommen. Die Stammgäste, die mittwochs auftauchen, reichen von Anfang 30 bis Mitte 60 und von Whippet-Lean bis, naja, nicht. Wir sind Hausfrauen, Arbeiter bei Wal-Mart, Ingenieure, Lehrer, Prediger und ein Schriftsteller. Was wir gemeinsam haben, ist Folgendes: Wir brauchen unsere Lösung, die Chance, uns zu beweisen und zu leuchten. "Ich werde ein Held sein!" Dominick kräht, als er einen Punkt aufrichtet. Vielleicht wird er es tun. Oder vielleicht wird er stattdessen eine Ziege sein. Wir genießen diesen Rand der Ungewissheit, die helle Verlockung der Herrlichkeit, die durch die Möglichkeit, schimpflich zu versagen, erhöht wird.

Ich bin mehr ich selbst in der Gesellschaft, die ich Mittwochnächte bewahre, als ich auf der Arbeit oder sogar mit meiner Familie bin. Meine Mitspieler sind Seelenverwandte, unsere Spiele eine Befreiung für die Wettkämpfe, von denen wir annahmen, dass Alter und Zeit ein Ende setzen würden ... aber nicht. Wir sind beide peinlich berührt und stolz auf unsere Intensität.

Vor kurzem gab es eine Verwechslung als wir ankamen; ein Mitarbeiter hatte sich das Netz - unser Netz - für eine Strandparty ausgeliehen. Wir wälzten uns in der Lobby wie ein Lynchmob. Der arme Büroangestellte war eingeschüchtert genug, um ans Telefon zu gehen und das Netz jetzt zu finden. Wir marschierten murrend den Bürgersteig entlang, bis der Truck damit rollte. Wir nahmen Besitz, als ob wir joningsing.

Dann begannen wir innen, und unsere ganze Unzufriedenheit und Krankheit wird zerstreut. 2 Stunden lang hat sich das Leben auf diese Weise niedergeschlagen: Manchmal gewinnt man und manchmal verliert man.

Und das kann man auch nicht, wenn man das Spiel nicht spielt.

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